sábado, 5 de mayo de 2012

Abrir


Es mi mano un cuchillo
que rasga, se interna en los adentros de la vida
explora con furia de preguntas, de sed
tiñe de colores las experiencias, o lo intenta
como un chorro de agua que lava la sangre

Hay flores que vas levantando en el camino
todas las mañanas y tardes. Las elegís.
Se ponen de pie en mis tripas las llamas del dolor y de la emoción...
   hay fuegos que no queman en cualquier cuerpo

Colmado de imágenes
los sentidos trabajan a toda capacidad
y transpira mi piel lo que vivimos.

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